Néstor Mas

Lunes, 21 de julio de 2008

DESTINO

Miente Ipanema

El sol

La sal

Los cuerpos

Que acuna sin cesar

Este mar infinito.

Un niño de la calle

Soy

Que arrastra

Con doloroso andar

Su hambre

La prematura senectud

Que hay en su rostro.

Con mi mano

Cincel improvisado

Escribo

Labro una y otra vez

Mi nombre

Escribo

Un incierto destino

Sal de llanto.

Y es la sal

Que me ciega

Un manto húmedo

Que orado con mis dedos

Y es el cielo

Una extraña inquietud

Al otro lado.

Como ese niño sabe

De rodillas roídas

De miradas que huyen

De pies quebrados

De noches amarillas

Y de pan sin día.

Sé que otra vez vendrá

Vendrá ese mar

Con su falaz espuma

Con la rabia, la ira

La misma, idéntica,

Con la que escribo

A borrar nuevamente

Un nombre

Sin destino.

©Néstor Mas, de "De ausencias".

Por: Néstor Mas | UNA VOZ | Comentarios (1) | Referencias (0)