Néstor Mas

Sábado, 15 de noviembre de 2008

COLORES

A veces, la soledad tiene el color de la cerveza. Tostada, rubia, delicada. Otras es clara como la ginebra y otras, es el whisky el que le regala su color.

Me gusta sentarme en los bancos de los parques. En los del vestíbulo de la estación central. Y ver pasar la gente. Imaginar qué color tiene su soledad hoy día. Unas veces, la soledad es blanca, como la nieve de unas montañas lejanas. Ocre como el sol de un atardecer distinto. Verde, como el de las praderas que quedaron atrás. Gris, como el cemento de una hipoteca. A veces, la soledad tiene el color de los días nublados. A veces es bicolor, igualita a la funda de la cápsula de un barbitúrico, roja y blanca, o azul y blanca, o blanca y verde. Naranja, como la maleta de un viaje que nunca existió. Otras veces tiene el color de las flores marchitas. Es negro sobre blanco en las páginas que el tiempo nos escribe a su antojo. Es marrón, como el reflejo de una luz gastada. Es, incolora como el llanto. Tiene color de sal cuando las noches mienten. Color de hiel como el dinero sucio. Roja de pálpito si el pulso ahoga. Parda, como los gatos sin tejado. Amarillenta, al igual que el tiempo sobre la superficie de los retratos. Azul como unos ojos esquivos y fugaces. Opaca, como el smog de las ciudades añoradas. Tiene color albero como las tardes de la adolescencia. Como el musgo, verde pálido, sobre los muros de la indiferencia. Irisada como el cristal traslúcido de las canicas. A veces, tiene el color tostado de los sueños. Siempre, es rojo fuerte, el de una herrumbre despiadada que nos orada. 

Pagó su quinta cerveza, me agradeció haberlo escuchado y, decidido, salió del bar. En la calle, caminó lentamente, tal vez desorientado. Se paraba cada tanto, y, disimuladamente observaba a la gente que se iba cruzando.

Por: Néstor Mas | LOS DÍAS, LAS HORAS | Comentarios (8) | Referencias (0)